Im September eines Jahres, dessen Stadt- und Dorfgeschichten aus
Menschengedenken schon entschwunden sind, sass um die schwüle
Mittagszeit ein junger Bursch mitten in dem wuchernden Rebenwald, der,
dicht an die Stadt Meran herantretend, die Südabhänge des Küchelberges
bedeckt. Die übermannshohen Laubengaenge, in denen hier der Wein
gezogen wird, waren mit dem Segen dieses Jahres so beladen, dass ein
dunkelgrünes Zwielicht durch die langen lautlosen Gassen schwebte,
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